El dia ha muerto,
le niebla ha muerto,
la tribu esta muerta,
los vivos tambien.
Y mas muerto está el rápido
y un poco mas el lento,
y es que hasta el ejército de buhos
han volado muertos.
El final está muerto,
la muerte, pues muerta,
el silencio mas silencioso de todos,
es el muerto,
que tiene su boca muerta
y ya no puede decir tonterias.
El amor si que está muerto,
en la misma tumba que su dueño,
y la víbora vive incluso despues d muerta.
El chino del bar de al lado,
está jodidamente muerto,
tus amigos de la infancia,
casi todos muertos,
tu abuelo y tu perro,
tus ojos de saliva,
tu musa de pelo enredado
están todos muertos.
Hasta que nace un horrible bebé
sangrando verdades, llorando capitulos
notando en sus venas el aire del pecado,
hasta que resbala sin remedio,
entre inutiles brazos,
y cae de cabeza al suelo,
pero nadie,
lo coge al vuelo.
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