LA CABEZA DE LORD BYRON

Láudano en la comisura de las letras

Autodestrucción bien construida

Huracanes de terciopelo se llevarán la calma

Con voz quebrada te pediré vivir en tu cama

Hibernaremos en el olimpo de la mañana

Estátuas de reojo

Cisnes de mal agüero

El alegre bacanal sin final

La desolación flirteará con la felicidad

El infierno siempre estará

Un profeta atascado en el arbol del fruto prohibido

La serpiente te la regalo, con cariño

Seguiré tu perfume hasta que me quede sin piernas

Deambulando sin pestañear

El reflejo de la ventana te mira desde fuera, absorto

Cuanta inspiración afilada

Litros y litros de oscuridad en la garganta

El pescuezo magullado y gangrenado

De tanto decirte que destilo locura sin ti

Y sin tiempo para compartir

Que se pasa uno en las calderas

Solo quiero besarte las pesadillas

Abordar un barco hundido

Derramar el silencio con tonterias, como esta pero mejor

Cuentos de pacotilla y ambrosia muy cortada

Esnifo en el suelo de los lavabos del paraiso

Me he bebido casi todo lo que se resistia

Me ha sentado bien, quiero decir mal

Descanso con ansía

Algunos momentos rocosos, tengo vértigo

Pinchame con el cactus de la casualidad

Se me ha dislocado la dignidad

Interminable deseo exagerado

Acompañado de saxofones plateados

La migraña dorada

Luce como el primer dia

Cambio mi piel muerta de etiqueta

Sujetame el bastón mientras me pierdo

Tantos atajos para salvarme

Eran falsos decia el cartel

Las postales te las envio desde allí

Te la traen los lobos lunares

A través de la ionosfera

Larga escalera de caracol, donde está el ascensor

Tienes que ver la muerte que te he pintado

Sin pinceles

Sin cementerios abandonados

Sobredosis y escalofrios en el estribillo

Sin anuncios de esperanza en fasciculos

Se hacer cocktails con tus piernas, entre otras muchas cosas

El arte suda y tiembla ante tu presencia

Creadora de puntos suspensivos

De finales abiertos y principios cansados

Solo lo mejor de todas las dimensiones

Un satélite para que lo montes y lo envies al pasado

Sediento espejismo

He ganado un premio a la desesperación

Dragón vestido de mártir

Con la nueva piel de etiqueta

De providéncia 100%

Cada adiós bordado y expuesto a los buitres

Siempre tiene que haber un castillo

Es necesario para governar

El reino de los amantes de juguete

Un bufón fantasma para divertirte

El foso va mas allá de todos los fosos

Me ahogo en mis párrafos de acido sulfúrico

Y a la isla desierta me llevaré

Todo lo que pueda sacrificar

Himno del libertino resfriado

Apaga las velas, la luz no hace falta

No puedo vocalizar risa de tiburón loco

Pero si quieres lo hago

Lo ridiculo lo cuido mas que otras debilidades

Fabriqué aquella gárgola y la abandonaste

He hecho mas pero murieron en el parto

Es hora de callarse siempre

Hay eco que ha sobrado del mundo

Todos gritando por ahí, sin risas enlatadas

Te tiendo un puente de naipes marcados

Un respeto mutilado con preguntas asesinas

Alguna calavera de dinosaurio muy feménina

Me da consejo de vez en cuando

La moraleja también te la regalo

Pontela de pijama y quitatelo

Que casi ya es de dia y debes estar agotada

Que me dices pues

Salvaje ninfa de rotunda lujuria inventada

- Traeme la cabeza de Lord Byron, y me lo pensaré.

MUSICA PARA PROFANAR

Si quieres retar a tus orejas hasta hacerlas sangrar lágrimas,
te sientes con ganas de profanar tu mente con mi mente,
te reto a un diabólico experimento.

Accionad todos los botones de play, dales pausa, y reproducirlos todos a la vez, del primero al último, dejar entonar el fa de las almas atrapadas bajo los píxeles,
al unísono oireis el lamento de todos los lamentos!
Jugar con los volumenes, haced que cobre vida!

De nada!














Come on baby and take a chance with us...

EL VODEVIL DE LOS FANTASMAS

Bienvenidas pulgas y demas seres insignificantes del universo infinito y decimal. Nadie cree ya en el infierno, pero el infierno es lo que os voi a mostrar. El INFIERNO PRIVADO cultivado al mediodia, cuando parece que el sol pueda destruir cualquier sombra y cualquier siesta digerir la comida. Algo se inquieta en tu estómago, algo se mueve en las sombras duras que atraviesan cualquier cuerpo, vivo o muerto, que se interponga en la autopista del terror absoluto.

Pasen y lean coagulados relatos de interés dudoso, y pulsión implosiva que pondra huevos en vuestro cerebelo y las larvas se comerán vuestros sueños y excrementarán las mas variopintas pesadillas.

INFIERNO #3

EL VODEVIL DE LOS FANTASMAS

Solo y arruinada estaba el teatro,

Rodeado del frondoso olvido

Dentro ya habia empezado la defunción

Que prorrogaba la dicha eterna,

Si es que ese premio alguna vez existió.

En silencio podremos entrar y sentarnos en la última fila

Entre las telarañas polvorientas del tercer acto.

El pianista suicida intenta recordar

Una melodia para profanar

Pero ninguna nota suena ya

Su cadáver está encerrado en el piano de cola.

Oprimiendo toda la música que podia

Solo un mudo corazón intentando sonar.

Una dama elegantemente muerta

Intenta bailar el compás invisible

Que le marca el vodevil de los fantasmas

En su pecho tiene un disparo

Que sangra gris plateado

Que trágico tormento tener que bailar

Hasta el apocalipsis

Sin su acompañante,

Que quizás no la queria tanto.

La vieja actriz está en la esquina mas oscura

De ese teatro maldito

Está ensayando su mónologo

Su discurso de los esqueletos

Nadie se lo podrá criticar

Solo aplaudir su tumba sin lápida

Su recuerdo es solo polvo, polvo oscuro

Barrelo con tu tristeza, diva de las tinieblas

Te escuchamos esta noche,

Y ella se atrevió a recitar desde su oscura esquina

“¡La piedad! ¡La piedad está desnuda!

Y nadie la quiere vestir con sus huesos

Solo los esqueletos

Monstruos de nuestro absurdo interior

Que nos siguen a todas partes

Esperando el momento de salir”

El pianista se levanta y abre la tumba musical,

Saca su propio cuerpo, carcomido

La diva se acerca flotando

Dejando al terror temblar entre sus flecos

Besa el esqueleto del pianista

Para que se convierta en pareja de baile

Generosidad entre muertos

La música por fin retumba en la catacumba

Los murcielagos se despiertan e intentan volar

Las ventanas brillan pálidas

Fuera nadie se entera

De que la dama perfecta baila otra vez

Con la muerte y la poesia

Todos querrian sonreir y gritar cosas que anhelan

Pero las palabras murireron para ellos

Sus história ya fueron acabadas

Por la narradora y su guadaña

Cruzan miradas

Escudriñan sus ánimas transparentes

Saludan y nos ven

Desaparecen de la sala

Solo queda polvo y melancolía

Sin pagar entrada

¡Que hermoso ha sido el vodevil de los fantasmas!

Casi lloro al final

LUNAR WOLF

Y esto es un lobo lunar,
se me apareció la otra noche... y lo cazé.

TROPICAL BLOOD

EXT. PLAYA / NOCHE
Una playa con palmeras iluminada con muchas antorchas.Cuatro individuos, vestidos enjoyados,con chupas de cuero, con gafas de sol, y todos con cocktails tropicales diferentes.
Uno de ellos tiene a una CHICA, en bikini muy hawaiano, y encapuchada. La lleva arrastras a través de los otros hasta una roca. Otro de ellos trae una piña. Cerca de la roca hay una palmera, de donde cuelgas muchas gafas de sol.
Se acercan todos a la CHICA, serios, sin decir nada, la chica intenta escaparse pero el que la retiene la aguanta fuertemente contra la roca.
El de la piña la levanta con intención de golpear la cabeza de la CHICA.

INDIVIDUO PIÑA
Rock

RESTO INDIVIDUOS
And Roll!

Cuando dicen “And roll” el INDIVIDUO PIÑA golpea con la piña la cabeza de la chica, y algo de sangre salpica.
Repiten la operación cinco veces mas, la CHICA ha muerto, su cabeza se ha convertido en un asqueroso amasijo de sesos que salen por orificios de la capucha.
El INDIVIDUO PIÑA coge unas de las gafas de sol, y se las pone a la piña ensangrentada.
Dejan a la chica y se acercan todos a la orilla, el INDIVIDUO PINA va el primero, la piña parece una cabeza decapitada. Cuando llega cerca del agua, coge un poco de carrerilla y la tira lo mas lejos que puede de la orilla.
La piña cae en un silencioso “PLOP”, y se hace el silencio.
Entonces hay una extraña luz roja en el agua y aparece de ella otro individuo, que camina lentamente hacia la orilla.
No lleva gafas de sol, y vemos que sus ojos son amarillos y que los dedos de sus pies están palmeados. Uno de los individuos le da unos zapatos, este se los pone. Se miran todos entre ellos.

INDIVIDUO PIÑA
¿Y las gafas?

NUMERO CINCO
No las he encontrado...

Se hace un murmullo general.

INDIVIDUO PIÑA
Necesitas esas gafas, eres el numero cinco, y esas eran las gafas numero cinco, las tuyas.

NUMERO CINCO
Pero allí veo muchas gafas de sol.

INDIVIDUO PIÑA
(sin perder la paciéncia)
Si cogemos otras, seran las gafas del numero 6, y cuando llegue el numero 6 le tendremos que dar las de 7 y al final alquien se quedará sin, es un lío.

NUMERO CINCO
Deberiais comprar algunas mas para casos como este no? Para emergencias.
El INDIVIDUO ZAPATOS se mete en la conversación timidamente.

INDIVIDUO ZAPATOS
En realidad, deben ser esas gafas porque han absorbido el alma de la chica, si permaneces mas en la superficie moririas asfixiado en... unos.. diez.. Minutos.. Mas o menos, necesitas esas gafas.

NUMERO 5 lo mira un poco incredúlo, y se va mar adentro remugando.

INDIVIDUO PIÑA
¡Por Atlantis!

RESTO INDIVIDUOS
¡Por Atlantis!

NUMERO 5 a lo lejos se va zambuyendo y saliendo.

NUMERO CINCO
¡Esto está muy oscuro! ¡Es imposible!

INDIVIDUO ZAPATOS
¡Te quedan 5 minutos!

NUMERO 5 se da mas prisa. Mientras el resto de INDIVIDUOS piensan que hacer. Uno de ellos, el INDIVIDUO RUBIO relee un pequeño manual polvoriento, parece que encuentra algo.

INDIVIDUO RUBIO
¡Atención! Creo que lo tengo, hay otra manera de absorber el alma de la chica.

NUMERO 5 sigue zambuyendose y saliendo con conchas, que las vuelve a tirar al agua.

INDIVIDUO PIÑA
¡NUMERO 5! ¡Vuelve, tenemos la solución!

NUMERO 5 vuelve contento arrastrado por una ola.

NUMERO CINCO
(contento)
¡Que, que hago!

INDIVIDUO PIÑA
Debes comerte la cabeza de la chica.

NUMERO CINCO
¿Entera?

INDIVIDUO PIÑA
Hasta el pelo.

NUMERO CINCO
¿Y cruda?

El INDIVIDUO PIÑA asiente. NUMERO CINCO se gira fastidiado. El resto de individuos se apartan para señalar el camino donde está la chica muerta. NUMERO CINCO va hacia allí arrastrando los pies.

INDIVIDUO PIÑA
(a todos)
De aqui 60 noches volveremos, para invocar al NUMERO 6, poco a poco reencarnaremos a toda la población de Atlantis que duerme en las profundidades y dominaremos el mundo! ¡Por Atlantis!

RESTO INDIVIDUOS
¡Por Atlantis!

Todos se giran esperando a que NUMERO CINCO también lo diga. NUMERO CINCO los mira mientras come asqueado con las manos la cabeza de la chica directamente de la capucha.

NUMERO CINCO
(con la boca llena y fastidiado)
Por Atlantis..

Se empiezan a dispersar, mientras NUMERO CINCO sigue comiendo.

NUMERO CINCO (CONT’D)
(con la boca llena)
¡Oye y que hago? ¿Donde voy despues?

INDIVIDUO PIÑA
Busca alguna cueva profunda y espera allí hasta nueva señal.

INDIVIDUO ZAPATOS
¡Y apaga las antorchas cuando te vayas!

Se terminan de ir y NUMERO CINCO se queda solo con el cuerpo, aun sigue comiendo, pensativo. Empieza a escupir pelos asquado. Se levanta, cabreado.

NUMERO CINCO
¡A la mierda Atlantis!

NUMERO CINCO se va hacia la orilla, se vuelve a meter en el agua y se aleja nadando.

NUMERO CICO
(para si mismo)
Demasiado complicado.

La chica en bikini sin cabeza se levanta y empieza a bailar una cancion surfera.

Fin.

"Why-y-y-y is he surfing tonight?
Becaus he's tropical blood-ooh-uooh-oh"

NO GLAMOUR

WHEN YOUR BRAIN IS ON THE EDGE
AND ALL GIRLS ARE BLESSED
IT'S TIME TO RESET ALONE
BEFORE YOUR LIGHTER RUN OUT OF
GAS... GAS... GAS.... GAS....

THERE'S NO GLAMOUR
FORGET THE DRUGS
UNTIL THE NIGHT RESTARTS

THERE'S NO GLAMOUR
SMELL THE AIR
OF AN OLD CHILDED DEATH


TOO MANY PLACES ARE SAYING THE SAME
STRANGE HOME COVERS YOU
HEY PEOPLE, I WON'T REPEAT AGAIN
BECAUSE I THINK I'VE LOST MY FUCKIN'
SENSE... SENSE.. SENSE... SENSE...

THERE'S NO GLAMOUR
FORGET THE DRUGS
UNTIL THE NIGHT RESTARTS

THERE'S NO GLAMOUR
SMELL THE AIR
OF AN OLD CHILDED DEATH



THERE'S NO GLAMOUR..!!
FUCK OFF!

CENTURY PALACE

They were three kings men
one shaman nice drug-dealer
a pylosopher son without name
and a blues writer chasing fame

Grey Redemption calling them
not a place on the darkest well
big clan, dirty shame
looking for home they try to said

Backdoor's open at century palace
everynight is behind dawn
do u like the restless paint
whisky is free, chosen galants

Pull the trigger shot in tail
like some crows killing snakes
safety nest just an hour
then my friend, crash the palace

Real world fucks them bad
ghost station on the map
have no lord forevermore
such a banquet down the earth

Nightmare was their mamma
lucypher their real father
smoking pipes loaded by hell
trhough the swamps begins to smell

Backdoor's open at century palace...

Later arrive the mad man
new beginning was his meaning
strange disguise for such a clown
who talks and talks with his left hand

Why are them son nervous now
it's the price for be different
you cannot phone your own future
please relax, enjoy the wind

Backdoor's open at century palace
clean the crypt if u wanna sleep
crystal bells will be instant jewells
by a stone who don't cares time

Soon a message from some woman
soon a light very deep deep red
it's warning you against yourself
public is crying cause wisdom's death

VACATION AT HELL LYRIC

Rent a sulfur pool with oxidized swings
miles and miles of lovely dispair
everybody is guilty and wants to talk again
down here no visit allowed

Pack your sins, son
fall on the darkest well
and take a vacation at hell

Pack your sins, son
fall on the darkest well
and take a vacation at hell


Weather is just rain inside your brain
demon girls are drinking their souls
it's hard to overcame here anyway
sorry but you have to stay all night

Pack your sins, son
fall on the darkest well
and take a vacation at hell

Pack your sins, son
fall on the darkest well
and take a vacation at hell

Pay a guided route around the tortures
in a boat of melancholy and wood
at yor left there are some lost tourist
at your right there is evil himself

Pack your sins, son
fall on the darkest well
and take a vacation at hell

Pack your sins, son
fall on the darkest well
and take a vacation at hell

GENERACIÓN ZOMBIE

• El despertar de un zombie, desde que su cuerpo se reanima, como le cuesta mantener el equilibrio al principio y da sus primeros pasos, como finalmente logra salir de su edificio tras un duro esfuerzo, y cuando por fin sale a la calle a deambular con sus congeneres, un grupo de supervivientes le vuelan la cabeza con una pistola.
• Un cocinero halla en el holocausto zombie una manera de cocinar exquisitas recetas con carne de zombies vivos, solo apto para los mas sibaritas. Que se reúnen en lo alto de un rascacielos para deleitar de los carísimos platos del chef. Pero se le escapan los zombies que tiene en la despensa y se lia padre, los zombies son los que acaban dandose un festín, como debe ser.
• Un nerd de unos quince años es asediado por el equipo de animadoras que se han convertido en zombies y ahora se mueren por sus huesos. El nerd deberá dar uso a toda su inteligéncia freak para salvarse a él y a algunos amigos nerds mas que aún están atrapados en el instituto como él.
• Un borracho vagabundo empieza a convivir con los zombies, estos parecen no hacerle caso, no deben ver en él una comida saludable. Este acaba uniéndose a ellos, y estos uniéndose a él. Una bonita história de amistad zombie.
• Un grupo de paletas se atrincheran en un edificio en obras ante el imminente ataque de una horda zombie proveniente de la ciudad, antes de que lleguen los paletas acaban matandose entre ellos, ya sabeis como somos los humanos...
• Capitulo parodiando a callejeros pero saliendo a hacer un reportaje sobre los zombies que ahora pueblan las ciudades,y entrevistar a algunos supervivientes, incluso al vagabundo que ahora va con ellos de uno de los capitulos anteriores.
• Dos universitarias de muy buen ver son atacadas por un zombie en una discoteca, a una la muerde en un brazo, y su amiga la lleva en coche por la noche española, buscando un hospital y viendo que estan todos saturados, la colega decide amputarle el brazo ahí mismo, suerte que tienen alcohol del botellón.
• Una adorable viejita vive feliz en su casa, rodeada de parte de su familia, su marido, su hijo, su cuñado, su pequeña nieta. El problema es que todos se han convertido en zombies, y los tiene encadenados por la casa, pero los cuida muy bien, y los alimenta, es la abuela de los zombies.
• Una pandilla de anti-zombies van por las calles de dia, cuando hay menos zombies, dandoles palizas y torturandolos. Fuman porros, hablan de tias y pegan a los zombies que les miran mal. Acaban todos convertidos en zombie y siguen como pandilla,ahora buscando humanos.
• El holocausto zombie también llega hasta un aislado convento de monjas, donde solo una de ellas ha sobrevivido de momento, defendiendose con uñas y dientes. Quiere escapar de allí, pero su fe le impulsa a quedarse y purificar el lugar.
• Un cuarteto de jazz tocan en los pocos bares que quedan despues del holocausto zombie, curiosamente su cantante es zombie, lo tienen en una jaula y consiguen sacarle el mejor sonido, unos lamentos muy propios del blues.
• Una mujer gorda, sucia, salvaje, que ha sobrevivido, encuentra un supermercado abandonado, aun hay comida dentro, entra desesperada, completamente ida de olla, y se come todo lo que hay, hasta que rebentada de no poder moverse de tanto que ha comido, llega el zombie mas lento y jodido del mundo y ella no puede hacer nada para escapar.
• Una horticultora ha encontrado una planta que consigue parar la infección zombie, su invernadero se quema e intenta salvar un esqueje, ella se convierte en zombie pero planta el esqueje antes, sin usarlo para ella, a ver si las generaciones siguientes lo encuentran.

SILVER

He puts on the mask and the silver suit, ooh-uhoh
Takes his knife for a noble porpose, yes he does
And perhaps he'll use his shiny ax
Silver is a saviour from genuine past,not for mass

Painting inspiration with dark passion, uoo-oh
A new millenium genius forbidden too soon, such a waste
Sculptures with no mercy are so expensive
Bleeding coins is part of his last performance

Stab me with your art
argent, red and black

Stab me with your art
argent, red and black

Silver is planning an elegant murder, ooh-uhoh
bloody little pieces became great art, filthy heart
transform my canvas in my soul mirror
I'm just a pupil, teach me something master

What a pictorial slasher to remember
His identity is such a mistery for me, and for them
I can tell, you won't be able to buy him
And that nightmare you had was his legacy

Stab me with your art
argent, red and black

Stab me with your art
argent, red and black (oh Silver!)

Stab me with your art
argent, red and black (oh silver!)

Stab me with your art
argent, red and black (oh silver!)

Oh Silver! Paint it Silver!
Oh Silver! Paint it Silver!

Bienvenidas pulgas y demas seres insignificantes del universo infinito y decimal. Nadie cree ya en el infierno, pero el infierno es lo que os voi a mostrar. El INFIERNO PRIVADO cultivado al mediodia, cuando parece que el sol pueda destruir cualquier sombra y cualquier siesta digerir la comida. Algo se inquieta en tu estómago, algo se mueve en las sombras duras que atraviesan cualquier cuerpo, vivo o muerto, que se interponga en la autopista del terror absoluto.

Pasen y lean coagulados relatos de interés dudoso, y pulsión implosiva que pondra huevos en vuestro cerebelo y las larvas se comerán vuestros sueños y excrementarán las mas variopintas pesadillas.

INFIERNO#2
Silver

Oscuridad.
La oscuridad és el principio y el fin de la creación.
Un niño corre por un oscuro salon. Llora de rabia. En su mano un refinado cuchillo de vajilla de plata. Lo empuña sin ningun tipo de inocencia. - ¡Puta..!- chilla el infante. Es el resultado del juicio.
Triunfo.

Silver recorre los plateados pasillos de su mansión. Extrañamente, la argenta pintura devora la luz de largos corredores sin puertas. Silver luce una larga americana plateada, debajo de las anchas mangas, vemos guantes negros. Sus ojos no los vemos. Solo hay una mascara lisa de plata, con los unicos rasgos humanos de unos acentuados pomulos que proyectan sombra donde deberia haber una boca. Silver no necesita boca. A nadie le interesa lo que dice. Solo su obra. Su magnifica obra. El cardenal de plata.
Asi lo llaman los criticos. Silver aborrece ese apodo. Silver aborrece los criticos. Silver aborrece su vida.

Quien es Silver. Habla de el mismo en tercera persona. Y lo hace, porque sabe que Silver no es mas que su obra, un parásito que ha desmembrado su identidad. Hace tanto tiempo... En cuanto su cabeza intenta recordar, se encuentra otra vez con los lujosos pasillos plateados, sin puertas. Choca con ellos y se pierde. El tiempo no atraviesa la plata. Se ha quedado encerrado en su brillante carrera. Silver gime y cae de rodillas.
La mascara ahoga el gemido.

Es un artista. Los artistas gimen. - Soy pintor- cree gimotear Silver. Quizas lo fuera años atras. La frase le es familiar, pero mas allá no hay nada. Los criticos se reunen y admiran la obra de Silver. El lo sabe. Sabe que lo admiran. La admiración da dinero. Con el dinero compra plata.
Con la plata moldea. Moldea cosas. Extrañas formas que crean retorcidas sombras. -Silver nos ha convertido en físico la oscuridad.- Los criticos aplauden. El brillo de la plata les ciega, el brillo de la plata oscurece la luz. El reflejo es vacío. Los criticos aplauden y aplauden y aplauden. Silver es un personaje que han creado ellos. Silver vuelve a gemir. Necesita crear otra cosa. Necesita un color. La plata le hace olvidar. Quizas el color le de descanso. Silver solo consigue recordar un color. El rojo. Rojiza esperanza envuelve por un momento su tragica figura.


Ah, inspiración. Hoy Silver se reinventará. Silver será pintor. Nada de plata. Solo rojo. Ah, inspiración. -Mi musa- se responde Silver. Su musa. Ahora ve puertas. Sus cerraduras son plateadas y sus llaves también. Pero hay puertas. -Mi musa- Silver las llama. Silver abre una puerta, El hedor atraviesa su mascara. Silver tiene una musa. Esta encadenada detras de la puerta. Silver la huele. Huele sus heces. Ya no recuerda cuando la cazó en el paraiso perdido detras de la plata. Pero aun esta viva. No la oye porque le cortó la lengua. Pero su desnudo cuerpo sisea entre las cadenas de plata. Grita en silencio. Silver la viola otra vez. -Mi musa-. La chica se retuerce. Silver sabe que ya no es una musa, es una gorgona. Silver no quiere otro orgasmo plateado, Quiere rojo. Asi que la mata con su cuchillo de plata. Una muerte que le causa un orgasmo a la chica, libertad al fin. Chapotea en su sangre. Su americana plateada se tiñe de color. Gloria. Gloria al rojo. Llaman a la puerta, és el extasis, Silver lo deja entrar, y juntos, se dan un banquete de rojo, engullen rojo, mastican rojo. Devora a la musas. El y el extásis, extinguen la gorgona. Cuanto rojo piensa Silver, Cuanta plata piensa el extásis. -Ah, mi musa- dice mientras mastica a la gorgona.

Johan vive solo en su estudio. Es pintor. Su obra es desconocida. A los criticos no le interesa. Johan quiere gustar a los criticos. Asi que hoy provará algo nuevo. Basta de rojo. Su amante aún duerme desnuda en la pequeña cama de Johan. Mira sus curvas, le calman, le inspiran. Johan tiene un cuchillo de plata. Johan es Silver, pero aun no lo sabe. Ama a esa chica. Su miseria no le ahoga porque su amada le deja respirar. Pero hoy no hay tiempo para el amor, solo para el arte. Mira su cuchillo de plata, su reflejo es borroso. Una figura familiar. Es el cuchillo con el que mató a su madre. En sus pesadillas aun lo recuerda. Nadie mas lo sabe. Solo el y su cuchillo. El de la vajilla cara.

Su madre lo encadenaba a la mesa del salon cuando Johan se portaba mal. -Niño malo- le decia. Cuando Johan oía esto, se meaba encima. Tenia 9 años, y el dia que cumplió diez mató a su madre. No recuerda nada de su padre. El unico recuerdo de su niñez, es estar encadenado por la noche, temiendo por las sombras que arremolinaban su mente. Eso, y el extásis de matar a su madre. Despues miró el cuchillo de plata, su reflejo borroso le perdonaba.

Johan utiliza pintura plateada para su nuevo cuadro. La plata lo reconforta, pero no ve arte. Quiere arte. Quiere los aplausos de los criticos, quiere comer en restaurantes caros y que se le abran todas las puertas. Vuelve a mirar su cuchillo. Decide fundirlo con fuego. Mientras la plata se deshace, su amada duerme, pero las entrañas de Johan se despiertan, regurgitan pecado y arrepentimiento. El solo queria arte, no queria penitencia. Su reflejo borroso lo habia perdonado. Sus dientes rechinan, mientras el cuchillo se deshace del todo en un pequeño recipiente. Ha llenado el vacio con plata ardiente que rezuma destino. Ondula hipnotica con ganas de tomar una nueva forma. Johan se ahoga en la penumbra, su corazon le oprime, su sien bombea en busca de ayuda en su cerebro. Ah, su amada. Mi musa. Pero esta tan hermosa dormida. Porque despertarla. Sera una sorpresa decide Johan. Se acerca silencioso con la plata en su recipiente y lo vierte en su preciosa cara. La carne se chamusca y se abrasa. Su amada gime de dolor e intenta zafarse del depredador argento que toma la forma de sus curvas. Pero consigue arrancarselo de su piel antes de que forme parte de ella. Johan mira la escena horrorizado, que ha hecho, que ha hecho. Arrepientete de tus pecados. -Niño malo- es lo unico que oye Johan, los labios de su amada se mueven de manera distinta, pero el solo oye esas dos fatidicas palabras. Johan se mea encima, su amada intenta agredirlo. Johan consigue parar el golpe, su musa grita y chilla. - Niño malo- es lo único que oye Johan. No puedo soportarlo, la coge por su gracil cuello y lo aprieta. -Niño malo- sigue oyendo. -Puta..!- Johan le arranca la lengua de un mordisco y la escupe contra su vanal lienzo plateado, su salpicadura roja tiñe de arte la plata. Su amada llora silenciosamente en un rincon del estudio. Johan recoge el pedazo de plata de siniestro parecido a la cara de su musa. Ve su reflejo borroso, este le perdona, los ojos de su sangrante amada no. Quiere perdon, Encierra a su amada en el oscuro armario. La plata le calma. Johan se pierde en su borroso reflejo.

El deforme molde plateado de rasgos femeninos es un exito. A los criticos les encanta. Le dan monedas de plata. La plata genera mas plata, Johan nada en su mar plateado, puede respirar bajo esa plata. Se duerme tranquilo. Pero nunca despierta. Silver es bautizado en la plata del exito y del arte. Abandona el rojo, la sangre de su arte es plateada, Silver deja a Johan durmiendo en el mar brillante. Silver camina sobre el, y se zambulle cuando quiere para sacar a flote nuevas obras de arte. Los criticos aplauden y aplauden y aplauden. Johan sueña con eso. Silver vive de eso. Su musa le inspira siempre que lo necesita.

Silver mira a la gorgona, su amada musa. Pero lo unico que ve son sus restos, los otros restos los saborea, el rojo es dulce. Una explosion de sabor creativo. Silver corre por los pasillos plateados y los mancha de la sangre que tiñe sus dedos. Sinuosas formas recorren gloriosas sus aposentos.
Un lienzo. Ahora lo ve claro, el arte, el arte. Esta claro. Un lienzo, Silver exige un lienzo. En el escupe trocitos de la gorgona. Los esparce por el lienzo. Su extasis se apaga. Silver mira el lienzo. Eso no es arte. Eso es sangre. Eso es muerte. Su respiración se acelera. El dulce rojo se convierte en oprimente asesinato. Silver no es un asesino, es un artista. Hay que limpiar la sangre, hay que limparla. Sino su madre se enfadará, y volverá de entre los muertos para castigarlo. Silver busca desesperado plata. La funde mientras su garganta se seca lentamente. Llena un recipiente de plata y lo lanza contra el lienzo lleno de sangre. La plata pura rezuma una vez mas y tapa el asesinato. Ya no hay sangre. Hay plata. Un lienzo de plata. La mascara plateada de silver no se refleja en el lienzo. La plata no refleja plata. No hay salida. No hay puertas. Silver tiene miedo. Quiere su borroso reflejo, que tantas veces lo ha perdonado, que tantas veces a auyentado el infierno. Pero no lo ve. Silver gime de nuevo desesperado. -Niño malo- resuena en su cabeza. Panico. Intenta entrar en su reflejo. La oscura madre se cierne invisible en cada una de las oscuras esquinas que acechan a Silver. Este choca su cabeza contra el lienzo. La choca una y otra vez intetando entrar. Trozos de su mascara se quiebra, otros se clavan en su cara. De la mascara de plata sale sangre. Que vuelve a chocar contra el lienzo. Este tambien se fragmenta, y entre las hendiduras salpica la sangre de la gorgona. El rojo y el argento repiquetean insistentemente. Silver y Johan sangran arte. Su reflejo se extingue junto a la vida de ambos. La sangre de la mascara y el lienzo ensangrentado se convierten en un amasijo de muerte. De identidad. De pecado. De amor. De arrepentimiento. De salvación. De miedo. De venganza. De arte. Los criticos aplauden y aplauden y aplauden. Los aplausos resuenan en la oscuridad.

Bienvenidas pulgas y demas seres insignificantes del universo infinito y decimal. Nadie cree ya en el infierno, pero el infierno es lo que os voi a mostrar. El INFIERNO PRIVADO cultivado al mediodia, cuando parece que el sol pueda destruir cualquier sombra y cualquier siesta digerir la comida. Algo se inquieta en tu estómago, algo se mueve en las sombras duras que atraviesan cualquier cuerpo, vivo o muerto, que se interponga en la autopista del terror absoluto.

Pasen y lean coagulados relatos de interés dudoso, y pulsión implosiva que pondra huevos en vuestro cerebelo y las larvas se comerán vuestros sueños y excrementarán las mas variopintas pesadillas.

INFIERNO #1

La tumba y el útero

Cien años han pasado, mil, quinientos, cién,un billón, un cosmos. Alimentado de entrañas he dormido mi sueño profundo y abismal. Soy semilla de muerte y vago por las dimensiones dejandome llevar por la corriente de todos los siglos que acumulo sin saberlo.

Sin saberlo estaba Sofia, embarazada y apunto de dar a la luz si que lo sabia. Pero no iba a dar a luz sino al llameante infierno. Seguro que escuece pensó un Dios dormido que hacia tiempo que no ojeaba la prensa mundial. El doctor Reina nota un cosquilleo en la sién. Como si una docena de ratones se fundieran en una orgia que empezaba a roer su razón, él tampoco lo sabia.

Hambriento siempre, pero indefenso eternamente, eso era su instinto. Que mortal sorpresa cuando de golpe empezó a caer hacia arriba y hacia abajo, a una velocidad tan luminosa que parecia un meteorito furioso buscando un planeta que destruir. Nauseas, llantos y liquidos nefastos hinundan la semilla que no quiere ser arbol.

El doctor Reina recibe un fogonazo psicodélico de varios colores inexistentes para la mente humana. Se pone de rodillas y mira a Sofia, asustadísima por el comportamiento de su ginecologo. Este está teniendo una visión, solo para sus ojos. Es la semilla en forma de esqueleto que camina lentamente por la consulta, oliendo a todas las personas. El esquelto se para delante de el doctor Reina y empieza a aullar de rabia. El doctor está paralizado por tanto terror absurdo. El esquelto vuelve a aullar y señala al útero de Sofia. Ese sonido de ultratumba se arrastra por sus oídos hasta su cerebro, y cae hacia arriba y hacia abajo. Vuelve en si, con una misión. El hijo de Sofia no debe quedarse en la tumba existencial del tiempo.

La semilla llora desconsolada, si nace será el fin de todo. Se concentra en nada y el fuego se apaga. Se frena otra vez, flotando sin destino. Intenta respirar pero se asfixia, le falta el aire que nunca necesitó.

El doctor golpea con una bombona de oxigeno el estómago de Sofia, aplasta su útero y salpica sangre en su bata verde de ginecologo. Sofia se desmaya y muere, junto a su no-nato hijo de las tinieblas. El doctor es detenido, juzgado y martirizado. El universo respira tranquilo, la semilla se sigue asfixiando, no puede volver a gozar del olvido, se ha condenado a si misma, junto a la madre y el salvador que se asfixian con ella, en forma de esqueletos, entre la tumba y el utéro. El infierno es para los niños.

IONOSPHERE

They're coming, the lunar wolves
through the ionosphere
with a hunger of sadness
such a cosmic murder picture

Lonely girls better go home
too dark for read books
a distant radio is whispering you
lunar wolves are coming, baby

Through the ionosphere
Through the ionosphere
Through the ionosphere
Through the ionosphere
You know up there
You know up there, baby

Don't you cry is just our faith
say goodbye to the moon
silver howlings aproaching
nothing can be stopped, baby


Through the ionosphere
Through the ionosphere
Through the ionosphere
Through the ionosphere
You know up there
You know up there, baby

Lunar wolves are coming through the ionosphere
Lunar wolves are coming through the ionosphere
Lunar wolves are coming through the ionosphere
Lunar wolves are coming through the ionosphere
Lunar wolves are coming through the ionosphere
Lunar wolves are coming through the ionosphere
Lunar wolves are coming through the ionosphere
Lunar wolves are coming through the ionosphere
through the ionosphere
through the ionosphere
through the ionosphere
through the ionosphere


with a hunger of sadness
at last you can be happy

RUIDO ENTRE MIS CEJAS

Abrumador temor confirmado, cuando me convertiste en el artista mas grande jamas subrayado por nadie mas que yo mismo, me sentí mas solo que nunca, habia pasado un cuarto de siglo y la bajada habia sido espeluznantemente repentina para todos.

El vicio me venció al fin, y ni siquiera me habia aún enganchado a nada fuera de lo común, el opio mas perjudicial habia estado, obviamente el amor. Siempre tan absurdo injustificado como la gloria personificada en una chica tan sencilla, cruel y cobarde como yo, pero con mas suerte, o eso creo. Nunca he demorado en lo que he creido, pero siempre ha sido una farsa, he trabajado sobre el lienzo que querria ver yo pintado y probablemente nunca sin un interes latente, egocentrico y capitalista, que solo queria invertir en mas amor.

Es cuando la cabeza me estalló una vez mas, cada año mas solitaria, durmiendo entre vino barato,viviendo entre público imaginario que quise contentar con mis pequeñas obras maduradas a la sombra de una adolescencia tardia. ¿Y que quereis?, no creo que me pueda justificar, ha sido culpa de mi bienestar, de mi borrachera acomodada entre arte que hablaba por mi, canciones que decian cosas facilmente atribuibles a una alma sentada en una silla lo suficientemente comoda para no levantarse a buscar un poco de arroz.

He luchado por amar interlocutores que pasearan mi arte por sus sueños mundanos, creía que el mensaje alguna vez llegaria, pero no se si lo hará algun dia, he vendido mi alma a mi mismo por un poco de masturbación cancerígena. Mientras he creido en la tristeza como una armadura de humildad, que me quise poner para luchar contra quien sabe que. Malestar en el cuerpo es lo único que he conseguido sobradamente, y eso es muy fácil.

Si creyera firmemente en la vida despues de la muerte, ya me habria suicidado hace muchos minutos, para ser el tan ansiado espectador de una vida maldita sin remedio y sin mérito. Mi falta de confianza en la vida ha sido gracias a las personas, una bactéria que ha hecho mitosis con mi cerebro, con mi talento muerto. Vomitaria todo si pudiera volver a comenzar o estoy tan agusto queriendo la imposibilidad de ser un ser único perdido entre tanta gente sin sombrero que no me interesa, y que cuando me interesa cierro sus ojos para que vean a algo con que se puedan enfrentar.

Cuanta palabreria para nada, ¿me merezco la eterna dicha? O hay mil mas como yo asustados del mundo a quien pretenden amar y usar de vodevil fantasmal en el cementerio de vida, donde entierran recuerdos en lápidas personalizadas por un dios que nunca existió por las noches.

La fe en un mismo se desvanece e improvisa rápidamente antes de que la sangre vuelva a bombear normalmente a mi cerebro deforme. Mañana no tendré nada que decir, solo me quejaré de mis propios males que merezco por una mentalidad amañada e inútil de momento de poder ser liberada sin la ayuda de la percepción antedeluviana que porporcianan las drogas. Deberia tomar mas, morir a manos de una fantasia tan falsa para la ordinaria vida, disfrazada de joven nirvana que predican individuos tan locos como yo, o probablemente muchísimo mas.

Tengo miedo a dormir, no tengo dinero para ser yo mismo de una vez por todas y me da miedo conseguirlo, la lucha se ha perdido desde el principio y me apollo en la derrota del ser humano, de la evolución de la mente que se marchita y se convierte en guión con giros finales y pausas de publicidad.

Esto podria ser un testamento asombrosamente franco para mi mismo, pero mi receptor invisible me inválida como pensador autóctono y mis tierras han sido conquistadas por la mujer que nunca querra tenerme en sus brazos, porque sabe que si me deja caer, puedo explotar nuclearmente en una metáfora desaliñada y pobre. La culpabilidad es la sombra que nos deja vivir en continua contradicción y por lo tanto nada de lo que diga tendrá mas sentido que aliviar un cuerpo con el que compartiré un sinfín de emociones que acabaran en un cenicero tan infinito como el incomprensible universo, que nos hace creer que somos alguien y que no somos nada, y la esperanza intoxica el verdadero descanso de los antiguos soldados microscopicos que forman parte de un destino tan mal escrito como de una mañana tan mal aprovechada.

Podria seguir encendiendo chispas en providencia inflamable, pero solo me quemaria a mi mismo, y hace demasiada frio para no compartir cama con el espiritu de una época que no sabe donde va y extraña de donde viene, por no haber estado ahí, bebiendo con sus heroes, fumando con sus amantes que ahora son viejas glorias pixeladas, con sus frustraciones marcadas por las horas, contadas por el demonio mas mitologico que existe, el libro escrito para ti, que nunca leeras, y que cuando se escriba el último capitulo y puedas orquestrar la escena final, alquién debera escribir “fin” por ti, y no podras controlar ese final, ni podras leerlo desde el principio, solo dejaremos de existir y nada habrá servido para nada, almenos para ti, el único que importa cuando estas triste.